Cantar sin partituras

Hoy hemos estado toda la mañana en la UNIA con el cantaor Arcángel.

El periodista Miguel Ángel Fernández lo ha sometido a un "tercer grado" que el cantaor ha aceptado de buen grado y con muchas ganas.

Totalmente distinto a las dos primeras jornadas, hoy hemos hecho un recorrido por toda la temática y tópicos propios de la afición y de la opinión flamencas.

Mientras Mariquilla y Antonio de Canillas tienen mucha historia por detrás, Arcángel tiene casi toda su historia por delante -por hacer-; lo cual no quiere decir que no sea un flamenco con mucha experiencia, pues son comienzos fueron muy tempranos, y un artista profesional a carta cabal.

Pero la carrera de un joven de 32 años no da para llenar de vivencias una sesión tan larga, y muy pronto ha hecho aparición la opinión apasionada del periodista y del artista, al que se le adivina una afición inmensa, un enorme deseo de renovar las formas del cante dentro de la ortodoxia más exigente y respetuosa, y lo más importante -que yo siempre he defendido en Arcángel- : su gusto por arriesgar y arriesgarse.

Se ha arriesgado con las composiciones de Mauricio Sotelo, se arriesga en sus reivindicaciones y homenajes, en la elección de amigos y acompañantes, en la selección de las letras que asume como propias, y su último desafío va a ser cantar los poemas de Juan Cobos Wilkins. Yo todavía no conozco un cantaor que haya salido demasiado bien parado del envite de cantar la poesía de autor.

Siempre he admirado su valor y su buen juicio, sus dotes portentosas y su progresión profesional, y cuando pienso en Arcángel me acuerdo siempre de la primera imagen que guardo de él: "el cantaor sin partituras". Arcángel cantó en una composición de Mauricio Sotelo, "Si después de morir", sobre un texto de José Ángel Valente, con la Orquesta de la Radio Televisión Española y la televisión lo grabó y lo emitió en la Segunda Cadena. Yo lo grabé, lo guardo y lo he visto varias veces, y la imagen que no puedo olvidar es la de Arcángel en primer plano cantando flamenco, y la "profesora" que tocaba el arpa a su lado, en un segundo plano, con atril, con partitura y con una cara de desconcierto, de perplejidad, de incredulidad mezclada con admiración, preguntándose cómo era posible que de aquel muchacho sin atril y sin partitura saliera aquella voz y aquella música de tanto calado y tanta profundidad.

Ese día, esa mujer, estoy segura de que sufrió una verdadera descarga emocional que en todos sus años de música clásica no había experimentado; y todo, gracias al cante de un muchacho que no tiene partitura, pero sí una penetrante jondura.